-La nostalgie de l'ange by Alice Sebold

Auteur:Alice Sebold [Sebold, Alice]
La langue: fra
Format: epub
Tags: roman
Éditeur: Nil
Publié: 0101-01-01T00:00:00+00:00

Grand-Maman Lynn arriva le lundi avant Thanksgiving. Avec le même rayon laser qui recherchait immédiatement quelque invisible souillure chez ma sœur, elle vit alors quelque chose sous la surface du sourire de sa fille, dans ses mouvements satisfaits, apaisés, et dans la façon dont son corps réagissait chaque fois que l'inspecteur Fenerman ou les forces de police arrivaient.

Quand ma mère refusa que mon père l'aide ce soir-là pour la vaisselle, les yeux laser furent sûrs et certains. Sur un ton inflexible, à l'immense surprise de tous les convives et au grand soulagement de ma sœur, Grand-Maman Lynn annonça :

« Abigail, je vais t'aider à faire la vaisselle. Ce sera une espèce de truc mère/fille.

— Quoi? »

Ma mère avait calculé qu'elle pourrait se débarrasser de Lindsey facilement et de bonne heure, puis passer le reste de la soirée devant l'évier à faire lentement la vaisselle en regardant par la fenêtre jusqu'à ce que l'obscurité lui renvoie son propre reflet. Les bruits de la télé s'atténueraient et elle serait à nouveau seule.

« J'ai fait mes ongles hier, a dit Grand-Maman Lynn après avoir noué un tablier autour de sa petite robe beige, alors j'essuierai.

— Maman, franchement. Je peux y arriver seule.

— Mais non, crois-moi, ma chérie », a dit ma grand-mère. Il y avait quelque chose de sobre et de coupant dans ce ma chérie.

Buckley a conduit mon père par la main dans la pièce voisine où trônait la télé. Ils se sont assis et Lindsey, profitant de ce sursis, est montée téléphoner à Samuel.

C'était un spectacle tellement étrange. Tellement hors du commun. Ma grand-mère en tablier, tenant un torchon tel un matador son tissu rouge, et attendant le premier plat à essuyer.

Elles travaillaient en silence — les seuls bruits provenaient des mains que ma mère plongea dans l'eau brûlante, du crissement des assiettes et du cliquetis des couverts — et le silence rendait insupportable la tension qui emplissait la pièce. Les bruits de match provenant de la pièce voisine étaient tout aussi étranges pour moi. Mon père n'avait jamais regardé le foot, son seul et unique sport était le basket. Grand-Maman Lynn n'avait jamais essuyé la vaisselle: repas congelés et traiteur étaient ses armes préférées.

« Oh! Mon Dieu! Finit-elle par dire. Prends donc ça. » Et elle rendit à ma mère le plat qu'elle venait juste de laver. « J'ai envie d'une vraie conversation mais j'ai peur de laisser tomber ces objets. Allons nous promener.

— Maman, j'ai besoin de...

— Tu as besoin d'aller te promener.

— Après la vaisselle.

— Écoute, dit ma grand-mère, je sais que je suis ce que je suis et que tu es ce que tu es, qui n'est pas moi, ce qui te rend heureuse, mais il y a des choses que je comprends très clairement quand j'ai le nez dessus, et je sais qu'il s'en passe une en ce moment qui n'est pas catholique. Capisce? »

Le visage de ma mère était changeant, doux et malléable — presque aussi souple et malléable que son reflet flottant sur l'eau sale de l'évier.

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